Poèmes sur le corps

Avant le miroir,
mon corps connaît déjà le froid.

Les pieds cherchent les chaussons,
le dos demande du temps.
L’apparence arrive
après plusieurs sensations plus urgentes.

Après le service,
mes épaules gardent les plateaux.

Je les étire doucement,
refuse un dernier déplacement.
Mon corps pose
une limite que le planning ignorait.

Je danse dans la cuisine,
sans miroir ni public.

Mon corps n’est pas
une image à corriger.
Il devient rythme
par le plaisir simple de bouger.

La rampe rejoint la porte,
le couloir reste trop étroit.

Le corps n’est pas l’erreur ;
l’espace a oublié sa diversité.
L’accessibilité
commence par corriger le passage.

Mes mains portent des taches,
des veines et plusieurs cicatrices.

Elles cousent encore,
caressent et signent.
Vieillir transforme le corps
sans retirer ses verbes.

Tu demandes avant de toucher,
j’écoute ma réponse.

Mon oui peut changer,
mon non reste complet.
Le corps vécu
n’est jamais une permission permanente.

Le soir, mes épaules racontent
les heures passées devant l’écran.
Mes pieds gardent la distance,
mes mains l’odeur du savon.
Mon corps n’est ni machine
ni projet à corriger sans fin.
Il m’avertit, s’adapte, réclame du repos ;
je veux apprendre
à l’habiter avec attention plutôt qu’avec mépris.