Poèmes crépusculaires

Les toits perdent leur couleur
plus lentement que le ciel.
Une antenne reste noire
devant la dernière bande rose du jour.

Le marteau se tait.
Les ouvriers ferment la grille ;
le crépuscule
ne termine pas seul le travail, des mains rangent encore.

Les oiseaux quittent le fil
pour une haie plus sombre.
Leur déplacement bref
indique l’heure mieux que mon écran lumineux.
Le quai ne retient aucune personne.

Le jour baisse,
une lampe s’allume dans le garage.
Quelqu’un cherche une vis ;
la nuit attend derrière les outils ouverts.
Une serveuse apporte deux bols fumants.

Les phares apparaissent
avant que le ciel soit noir.
La route hésite
entre ce qu’elle montre encore et ce qu’elle exige.

Le banc devient silhouette.
Deux personnes se lèvent, chacune vers sa rue ;
le crépuscule
garde quelques secondes leur conversation sans paroles.

Le crépuscule descend sur les rails
pendant qu’un train quitte la gare.
Les lampes s’allument
avant que le ciel soit entièrement sombre.
Cette heure ne choisit pas
entre fin et commencement.
Elle garde les formes
dans une lumière incertaine
et laisse le jour disparaître sans brusquer la nuit.