Poèmes en strophes originales

Le matin entre dans la cuisine,
traverse une tasse abandonnée.

Dans la chambre encore sombre,
un réveil attend qu’on lui réponde.

D’abord, trois gouttes
sur le zinc.

Puis la cour
perd sa poussière.

Enfin, une chaussure curieuse
mesure lentement la flaque.

J’ouvre la fenêtre,
le vent déplace les papiers.

Je les rassemble autrement ;
la réponse n’était pas dans leur ordre.

Sous la terre, les racines négocient.
Aucune clôture ne les renseigne.

Au-dessus, nous discutons
de la limite exacte entre deux fleurs.

Le train part dans le bruit.

Ta main quitte la vitre.

Longtemps après, le quai
garde seulement nos pas dans une pluie fine.

La tasse fêlée tient le thé.
Sa cicatrice brille.

Je bois lentement,
sans demander au vieil objet fidèle de redevenir neuf.

Aux fenêtres du matin,
le linge répond au vent.

Dans la rue de midi,
les pas mélangent leurs urgences.

Le soir reprend les clés,
les sacs et les conversations.

Trois strophes séparent le jour,
mais une même maison
recueille les heures et leur donne un retour.