Poèmes sur la neige

Un flocon tient une seconde
sur la laine sombre de ma manche.
Sa géométrie disparaît,
laissant une goutte sans forme et froide.

La neige du matin
garde encore la rue sans traces.
Puis arrivent les pneus,
les pas pressés et le travail nécessaire des déneigeuses.

La branche descend sous la neige humide.
Un craquement rappelle
que le paysage blanc possède un poids
et demande parfois de rester loin.

Nous avons construit un fort,
puis nos gants ont absorbé l’après-midi.
Le jeu s’arrête
quand les doigts réclament chaleur et soupe.

Je regarde tomber la neige
depuis une chambre chauffée.
Je pense à ceux qui travaillent dehors
sans transformer cette pensée en jolie décoration.

En mars, le dernier tas
est gris, troué de gravier.
La neige quitte la ville
sans cérémonie et rejoint les caniveaux.

Avant les premiers pas, la neige
recouvre la rue et les voitures.
Un chasse-neige travaille déjà
près du carrefour silencieux.
La blancheur paraît neuve,
mais le froid complique les trajets et les soins.
Nous admirons la fenêtre
tout en pensant
à ceux qui doivent sortir pour rendre la ville praticable.