Poèmes sur les peintres

La peintre essuie son pinceau
avant de choisir un autre bleu.
Le chiffon reçoit
les décisions abandonnées
que personne ne verra dans la toile terminée.

Le portrait ressemble peu,
mais garde une posture juste.
Le modèle observe,
la peintre écoute
et toutes deux décident ce qui doit encore changer.

L’atelier reçoit le soleil
pendant trois heures.
La peintre déplace sa table
et organise son travail
autour de cette lumière qu’elle ne possède pas.

Avant la fresque,
il faut nettoyer, enduire, mesurer.
La couleur spectaculaire
dépend de gestes lents
que la photographie inaugurale oubliera probablement.

Un visiteur demande le sens.
La peintre répond partiellement.
Vendre une œuvre
ne l’oblige pas
à livrer chaque souvenir qui participa à sa création.

Elle retrouve une toile ancienne
et corrige seulement un coin.
Le reste demeure,
témoignage imparfait
de la peintre qu’elle était dix ans plus tôt.

Dans l’atelier, une peintre
recouvre de blanc une ancienne composition.
Sous la nouvelle couleur restent
des formes qu’elle ne voulait plus suivre.
Peindre ne signifie pas
voir juste dès le premier geste.
C’est choisir, corriger, mélanger
et laisser parfois
une erreur devenir la direction du tableau.